Estou a escrever isto no nosso novo MacBook Pro. Para quem não sabe, temos uma grande coleção de computadores portáteis. Há o portátil de jogos da Janet, o velho Dell da pequena Carol Ann com caneta e ecrã tátil, o meu portátil Linux System76, o nosso computador de trabalho e agora um MacBook. Temos também um computador de secretária para jogos e um servidor Linux. Alguns deles têm 4-5 anos, mas mesmo assim é muito. E isto depois de termos dado 3 outros nos últimos meses! Com exceção dos PCs para jogos, nenhum é topo de gama... mas sim, é nisso que gastamos dinheiro. Trabalhamos com computadores para viver, por isso talvez seja natural, mas a verdade é que nós (principalmente a Janet e eu) normalmente compramos computadores portáteis quando estamos a voar alto ou profundamente stressados e deprimidos. Eles não tendem a aparecer quando tudo está bem.
E as coisas não estão realmente bem.
Acabámos de ter um fim de semana de quatro dias (sexta a segunda), pelo menos em teoria. De quinta-feira à noite a domingo à noite, trabalhei durante todo o tempo em que estive acordado, com um total de 6 horas de sono nos três dias. Não tinha de o fazer. Mas não podia parar. No meu fim de semana de férias, trabalhei mais de 60 horas. E teria trabalhado na segunda-feira também se a Sharon não tivesse sido tão inflexível que atiraria o meu portátil de trabalho para a rua se eu lhe tocasse na segunda-feira. Não acho que tenha sido uma piada ou uma ameaça.
Depois, ontem à noite, foi a vez da terapia e estávamos tão bem que o Therapy Guru (como chamamos ao nosso terapeuta) sugeriu que voltássemos a fazer terapia esta noite e duas vezes na próxima semana.
Então, o que é que se passa? Tem sobretudo a ver com o stress no trabalho e com a forma como eu (não) lido com ele. Mas tem raízes profundas num passado traumático.
Eu cresci no negócio da família. O meu pai, que era o principal terror da nossa vida, era o chefe. Muito do motivo pelo qual sou viciado em trabalho tem a ver com isso. Eu operava máquinas sem supervisão e utilizava solventes fortes em condições pouco ventiladas quando ainda era um anão de um só dígito em termos de idade. A minha ética de trabalho foi-me incutida por uma raiva cega.
Só nos últimos anos é que comecei a refletir sobre a confusão que é a minha relação com o trabalho e o facto de associar o trabalho ao abuso. Como se o CSA e outras merdas não fossem suficientes, certo?
Quando era criança, lembro-me de trabalhar até à exaustão quando o meu pai estava em pé de guerra e a minha mãe andava a fazer o que raio fazia quando nos deixava com ele. Portanto, aqui estou eu, 40 anos depois, ainda a trabalhar até à exaustão como se a minha vida dependesse disso.
Mas não é assim. Claro, não sou rico, tenho de trabalhar, mas não até ao ponto de entrar em colapso, e não sou movido por um medo tão intenso que não consigo dormir nem fazer nada para o combater a não ser trabalhar.
E pá, estou com uma azia muito má a começar. E estou a começar a ficar com sono.
Quando há uma ameaça ao meu trabalho, sinto-a como uma ameaça real e física ao meu bem-estar. E muito do que eu sou como Saoirse está ligado ao trabalho. É quem eu sou no nosso sistema. Aquela que trabalha. É quem eu sempre fui. Quem eu fui feita para ser. Se não estou a trabalhar, qual é o sentido da minha existência?
Sim, ainda mais espacial. Estou a tentar manter-me no tópico.
.... e agora são 6 horas depois. Oops. Vou publicar isto, apesar de não estar terminado. Poderei voltar a este tópico numa publicação posterior no blogue.