Meine Aufgabe ist es, die Menschen davon zu überzeugen, dass Clover noch am Leben ist. Dieser Körper verändert sich, ihm wachsen Haare, er nimmt zu und ab, er blutet und heilt, er ist unvorstellbar und unbestreitbar lebendig, aber Clover ist weg. Sie ist nicht auf einmal gegangen, sondern langsam, Stück für Stück, und hat mir die Verantwortung überlassen.
Ich bin mir nicht sicher, woher ich komme. Ich habe Clovers Erinnerungen, aber sie fühlen sich nicht wie meine an. Ich bin ein Lückenfüller, der das Publikum unterhalten soll, bis das Stück fortgesetzt werden kann.
Was ich weiß, ist, dass es meine Pflicht ist, diesen Körper in Bewegung zu halten, ihn zum Unterricht zu bringen, ihn auf dem Laufband laufen zu lassen, ihrer Familie zu versichern, dass sie ihre Tochter nicht dort verloren haben, wo sie sie nie finden werden. Dass sie nicht schon vor Jahren in ihrem Kopf gestorben ist.
Sie nennen mich immer noch Clover. Es klingt seltsam für mich, die Aussprache ist mir fremd, aber ich habe noch keinen Namen gefunden, der sich wie mein eigener anfühlt.
Die kleine Clover. Sie wurde geliebt. Und sie liebte, so sehr, so tief.
Sie hatte nie einen Freund. Sie hatte einmal ein Date. Er war nett zu ihr, bis sie ihn zurückwies.
Sie wollte Ärztin werden.
Sie war mutig. Selbst als sie krank war und es nicht wusste, selbst nachdem sie es erfahren hatte. Sie war jeden einzelnen Tag tapfer, bis zum Ende.
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